"Ella trató de imaginarse qué cara tenía Dios y por un momento le pareció que debería ser una mujer mayor con los ojos rasgados muy muy dulces en lugar de un cabrón de raza aria con barbas hasta el suelo". (Caidos del Cielo, Ray Loriga)
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Remontar al son de las campanadas y desde ese fondo, que estaría poblado unos instantes antes de quebrarse, como la superficie de un lago helado con los primeros calores, cuesta. Se usan trucos, que jamás son mágicos, como imaginarlo cabalgando a bombo y platillo, como un Don Nicanor ecuestre o un soldadito de plomo. No, ya sé que no son las mañas habituales. Cualquiera puede montar en esa imagen, es como un collage, un cortar y pegar aquí o allá, un retoque de color, una ampliación...
De pronto, los oigo pelearse.
-Tu caballo es una 'ful' y está lleno de pulgas.
Luego sale corriendo, escapa de la piedra que le ha lanzado.
Es mentira, su caballo es precioso, no tiene pulgas, se lo regaló su padre. En realidad no tienen ningún motivo para pelearse, en el fondo son buenos amigos y se quieren, es sólo que en ciertos momentos los celos o ese mal, innato en los chicos, de competir siempre...
Vale, que sí, me lo he inventado todo. Es que hoy quería tomar el café sin asomar la nariz a los problemas del mundo. No me apetecía saber si en el futuro tendremos irremediablemente más hielo de la cuenta o un calor de mil demonios preparando una barbacoa con nuestros traseros.
Bajó la temperatura, bastante. La cumbre de Copenhage, cumbres borrascosas. Emily, murió tan joven. Y la otra Emily, en retiro, como si quisiera abandonar el mundo, aunque sus poemas fuesen tan intensos y profundos. Una vez, en un programa de radio, escuché la entrevista que hacían a un hombre. Escribía libros de viajes y nunca había salido de su ciudad.
Sigo leyendo el libro que comencé ayer, ya lo estoy terminando, me alargo en las últimas páginas porque no quiero dejarlo.
Esta mañana no estaba muy segura de que fuera miércoles o lunes.
Sigue doliéndome la espalda y la cabeza, menos, pero aún duele, desde el lunes.
