Ausencia del pez de los sueños.

“El destino de Cordelia es pues, y ya está claro, vivir y morir entre fantasmas. Que su espíritu pierda todo interés por esta causa depende de distracciones mayores. Las mujeres ya se sabe se distraen con casi nada y en eso, al menos, no es Cordelia una excepción, Si algo sé de Cordelia es lo que ya he aprendido entre otras hermosas jovencitas y por eso soy capaz de seguir vivo cuando aparenta distraerse”. (EL DESTINO DE CORDELIA, Ray Loriga)

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Tictactictactictac... Junto a los relojes de arena el latido es distinto, como el eco de la noche vaciándose en la sombra estéril que sabe de la próxima aurora y su desmemoria. Porque tal vez sea cierto que el verdadero invento del demonio es el recuerdo. No obstante, antes de las primeras luces, ese túnel profundo sin imágenes se obstina en preparar el día hacia la tristeza.

La mano se detiene frente al acto, duda constantemente y finalmente opta por peinarle la cabellera a la rutina con la débil esperanza de que alguna de las sombras intuídas, tome la forma de un día diferente.

La taza de café no amenaza a nadie y aún así es sospechosa por su inapelable presencia en todo tiempo, quizá la única apariencia vital y tangible de continuidad. Y es, en esa hora en que se obvian noticieros, como si sujetar el café humeante fuese un augurio de otras mañanas tras otras noches menos desconsoladas y más aptas para la acción.

Y de esta forma, distraída en el despunte de la luz que surge inexorablemente, descorre la cortina del silencio y apila todas las túnicas de los fantasmas que la visitaron.

La mañana olvida a la noche y contempla la ausencia del pez de los sueños.

Carrera con el viento.

“Las cosas son dueñas de los dueños de las cosas y yo no encuentro mi cara en el espejo. Hablo lo que no digo. Estoy, pero no soy. Y subo a un tren que me lleva adonde no voy, en un país exiliado de mí.” (LAS PALABRAS ANDANTES, Ventana sobre la nuca, de Eduardo Galeano)



“Una negación necesita de un muro, una afirmación apenas precisa un momento de debilidad.” (TRÍFERO, Ray Loriga)

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No se puede decir que huyera de lo que de sobras sabía no podía huir, pese a ello, una fuerza proveniente de la rabia contenida, aceleraba su paso sin rumbo. Los dientes apretados, como si se mordiera el aliento agitado de tantas noches insomnes, iban desfigurando el rostro de la tarde y ya no le importaba si la exagerada prisa de sus pasos llamaban la atención.

El viento, aquellos días en constante conspiración con su cabello y el sentido de su camino, cruzaba las calles empujando prepotente, tratando de impedirle seguir, como una prohibición de origen diabólico.

Contra la mala disposición de los elementos y porque los elementos no juegan sólo en una dirección o sentido concreto, pues no disponen de la facilidad de un cañón, una pistola o una ballesta, esa persecución violenta del aire airado, rompió la gruesa muralla de nubarrones. La nitidez del cielo se abrió paso y sintió que, con ese gesto generoso, el terrible dolor de cabeza cedía, los músculos se descontraían y podía poco a poco aminorar la celeridad de su marcha.

En el bolsillo del abrigo sonó su móvil.

La pantalla mencionaba el nombre que no esperaba.

Reposados en el sedimento de tormenta que aún partía el cielo en calma y amenaza, dos espléndidos arco iris, marcaban una metáfora de doble oportunidad, o de belleza que insiste en mostrarse burlando el mal.

Y el lastre desapareció durante un tiempo.
 

Los relojes de arena del desierto nocturno.

Me imagino dejando que pasen las horas sentado en la misma cama. Mirando la televisión sin mover un dedo, sólo por curiosidad de saber qué hace el tiempo con uno cuando uno no hace nada con el tiempo.


Ella es un ejército y yo soy un hombre desarmado.

El ruido de mi miedo es como siempre demasiado grande y por eso no la escucho.

¿No es, en medio del amor, el amor mismo lo que uno más teme?.

Cuando uno está en Tokio, Tokio está por todas partes.


(TOKIO YA NO NOS QUIERE, Ray Loriga)

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Una, en una inmensa causa, vivir siempre es una causa demasiado grande, sola, con la noche extendida entre todos los puntos cardinales y sin lograr ver la esfera de la brújula, que se supone debe de estar en alguna parte de este desconcierto.
 
Hay momentos en los que dentro de ese profundo silencio, el suelo parece descomponerse y desintegrarse, como peldaños de una frágil escalera que se rompe. Y todo cae hacia un lugar indeterninado, desde donde parece que nada volverá a elevarse.
 
Dar con el "power" del audio y conectar con la melodía que salvó el último naufragio de todos los dioses, hilos conductores entre la debilidad solitaria con ese escenario que es el mundo. Deja de doler tanto, el efecto analgésico de la voz, como si la voz perteneciera a un estrato espiritual más elevado. Y la respiración vuelve a un ritmo menos trágico, las trincheras palpitantes de la nuca deponen sus armas.
 
Y por último, el humo delirante del cigarrillo y el recuerdo que se ata y desata, rito absolutamente necesario para que no se diluya nunca.
 
 
 

Al bies..., my lord.

[la tela, de cuadros, puesta sobre la mesa, espera la tijera que de vértice en vértice, con su filo, corta en diagonal y como no es de araña -insecto (de un sector tan concreto, dícese habitualmente bicho)- compone rombos que no prohiben sino que recomiendan, my lord]

… ruedo, después de un eclipse de sueño contra el cristal.

Arriba lucha de claros y oscuros, tamiz del sol irrumpiendo con su intermitencia cálida. Algunos montes conservan el legado de las nieves. Desfile de árboles desnudos y sus enramados como arabescos.

De pronto los bosques son depositarios de misterios que, desde la distancia en que los contemplo, atesoran sus duendes. La lluvia ha dejado su impronta en la frondosidad.

… paseamos. En silencio, el sonido de tus pasos me habla del movimiento que te es propio, lo que piensas cuando caminas, hasta que una primera palabra enmudece la voz habitante de la arboleda y trae de nuevo el alma que vagó en ella... Hablamos y el bosque es la escenografía extraordinaria sustrayéndonos de los edificios y sus ecos constanes, nos convierte en protagonistas de una secuencia distinta.

Como la ruta descrita en la palma de nuestra mano, el laberinto de calles del pueblo, que al pasar perseguimos con la mirada, abre mil posibles vidas...

Regreso detrás del cristal y abro el libro.

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“Workman es un asesino tranquilo, no uno de esos asesinos espectáculo que causan sensación antes de hacer historia. Lleva un traje azul pálido y un sombrero Fedora. Workman se dedica a hacer lo que le mandan, sin más. Le aburren tremendamente las extravagancias de algunos de sus compañeros de oficio y nunca habla de sí mismo. No se hace llamar “Perro Loco Charlie” ni nada por el estilo. Algunos le llaman el bicho.”(EL HOMBRE QUE INVENTÓ MANHATAN, Ray Loriga)

Luna con insecto (28/03/10)

"Con Eduardo y Saul, no comparto más que el territorio de la farsa, cierta camaradería insincera y mucho, muchísimo vino. De sus motivos para querer a Cordelia sólo diré que son menores que los míos y que carecen de importancia. Ese es al menos el privilegio al que me obliga mi propio juicio. Un hombre no ha nacido para considerar las razones de otros en asuntos de amor. La política puede permitirse ciertos lujos que el deseo por imperfecto que sea, tiene derecho a ignorar". (EL DESTINO DE CORDELIA, Ray Loriga)

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El decorado de esta noche se atreve con un luna plena, como de postal desde Venecia, donde me ha parecido ver la silueta estigma de un insecto a modo de tatuaje. La distancia hasta allí, una vereda sin adoquines por la que podrían transitar sueños de antaño, ofrece la lúdica oportunidad de fantasear con una especie distinta.

Qué razones podría alegar en favor de un amor que juega con mi tiempo menos severo y aún en la inverosímil esencia me alegra, a pesar de los encadenamientos cotidianos. No hay ninguna y de contarlo tal y como existe sin ser, es tal sinsentido, que en el catálogo extenso de locuras clasificadas oficialmente, tendría oportunidad de alojarme en muchas de ellas.

La morada ficticia y el silencio son el alma de esta noche, lunática a propósito y con el fin absurdo de componer un entusiasmo entre las dunas de ese desierto lecho, presidido por la esfera blanca sin segunderos ni códigos numéricos.

Bebo el apodo cariñoso contra la luz blanca. Y más tarde daré la mano onírica a la forma en que se traduce el sentimiento.

Desvelo, duermo y no sueño rebelarme.
 

La reja... y a deshora.

“Si se ama se pierde el paso y se confunde el camino. Esto a nadie debe sorprenderle porque ha sucedido antes muchas veces.




[…]


¡Yo a veces me siento junto a la verja a fumar un cigarrillo imaginando que te ignoro, y soy tan feliz!” (EL DESTINO DE CORDELIA, Ray Loriga)

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Casi a salvo. La peligrosa linde silenciosa que fragmenta esas horas oscuras a veces asusta. Ya casi ha pasado, y aún en la incierta trama que conduce al día, vislumbra el miedo la posibilidad de consumirse como la vela que nadie ha encendido.

La reja, atenta el desliz del firmamento que sólo ha conservado transparencias, como si estuviese dispuesto a descubrir sus secretos, apenas impone un hermetismo vago que la imaginación acepta y traduce a un juego de seguridades ficticias.

Entonces el humo propone amables discusiones con el gesto de la mano y media ilusión que se irá recostando despacio entre la real tela y la telaraña suave del sueño, viéndote desde la ventana de otra historia.

Quiere la quietud de ese instante que sea otra verdaderamente, traza un boceto de sendero, no pone límites ni recuerdos que lastimen y extiende el olvidado sortilegio de las apacibles noches.

Quizás falta un nombre en el recodo donde se pierde conciencia y, por ello, la voz sumerge su iniciativa lentamente en la laxitud de los párpados.

hoy, ahora, desde...

ni te has dado cuenta de la sangre sobre la colina austera en que se asentaron los últimos plenilunios no no lo has visto siquiera el reflejo rojo azul verde amarillo... como una bandera de hielo clavada sobre la mesa puesta y los platos rotos la comida de la lágrima permanente y ese ajuste de cuentas constante con las tapiadas ventanas que dan el verdadero color a los instantes vividos en este tiempo inmutable nada quieres saber de esa viscosa sustancia resbalando siempre en la umbría de los sentimientos devorados imaginas un cielo en permanente amanecer como si nada hubiese ocurrido como si todo se lavase en las frías aguas del alba y sus magnánimas y crueles repeticiones tampoco sabes nada de los sueños arrinconados en su sitio verdadero ése que tú encerraste bajo llave para que nadie supiera de las cadenas oxidadas

sé que nada tienes de ti en el vértice amable de la noche que era libre hermosa rebosante de ilusiones y emociones

sé que has elegido la hiératica postura de la imagen congelada que ya sientes y prefieres la palabra encarcelada a la bella órbita de las alas

y así se oculta el amor donde tú no lo veas