sábado, 28 de octubre de 2023

SIN TÍTULO - XII



oscurecido, el cuarto, parece más pequeño,

las paredes se acercan en sombras unas a otras,

el ocaso de otoño pone luz de tormenta,

mis sentidos confusos trepan por las siluetas sombreadas de los muros...

se acerca la noche sin amenazas,

apenas está agotándose el día,

el azogue turbio del crepúsculo sólo devuelve mi espíritu,

hoy también te eché de menos

y desmadejé los fósiles de tus mentiras,

nada es recuerdo ya sino testimonio incierto,

en los rincones de la habitación bajo la penumbra

se asientan todas las dudas de otro tiempo,

invoco, a veces, tu forma exacta y me disuelvo en arrepentimiento,

tú no dices nada, ni siquiera los Oniros te traen,

un ser nocturno adelanta su paso

y ríe ante el templo del oráculo


la oscuridad lo ha cubierto todo, incluso tu nombre





lunes, 16 de octubre de 2023

SIN TÍTULO - XI

 

 

La ventana, que da a otras ventanas,

reprime un sofoco veraniego y mira

al centro del patio vecinal con un sueño de otoño.


Aparece un hombre vencido de vestimenta negra,

me besa en los labios y luego sonríe despidiéndose agradecido.

El sueño es indescifrable, el inconsciente duerme conmigo.


Las cortinas se niegan al baile porque alguien ha encerrado la brisa.

Y ese sueño sigue latente en el anonimato más absoluto,

resguardado en la nubosidad extrema.


Tal vez mis manos tiemblen nerviosas al recordar al desconocido.

Cómo se ha atrevido a surcar velas al viento por mi noche serena.

Decido que el miedo es inservible, los ritmos de Morfeo son inocentes.


Que tu palabra siga la ruta de las estaciones.

Si no deseas los sueños a cambio de la negrura de las noches infernales,

no seré yo quien te contradiga.


El terciopelo azulado del firmamento con sus brillantes dones,

me salvará de la muda calma de las simas.

Allá para tu regocijo no se sueña jamás.

Tampoco se adivina.

 

 

 

 

 

viernes, 13 de octubre de 2023

SIN TÍTULO - X

 

 


un misterio confuso se extiende a lo largo de la mañana

llueve

acude la esperanza de alejarnos de la sequía

y de este otoño tan cálido como tus ojos

tal vez seas tú el nombre silenciado

y esta lluvia se concentre sobre nuestros pensamientos

acontece un verso oscuro y lánguido

como si tuviera necesidad del borde de la noche

esta temporada mi edad camina por el eje del vértigo

asumiendo circunstancias que abandonan posturas juveniles

todavía es pronto y puedo mirarte en el pedestal nocturno

nadie lo sabe y llueve

la canción que hablaba de tormenta baila alrededor de tus pies

es una danza chamánica y te dice

la tarde tendrá voces de amigos que no te conocen

en el aire se funden los reflejos de todos los espejos que visitamos

soy hoy otoñal emblema de lo que nace en el templo tardío

nuestras manos se entrelazan con la efeverscencia de la mañana

así en el centro del vértigo

nos sentimos libres sin tenernos




 

miércoles, 4 de octubre de 2023

SIN TÍTULO - IX

 

 


Las habitaciones vacías tienen los secretos al aire.

Qué ráfaga de viento dice el nombre de antiguos habitantes.

La casa llora por nosotras y guarda un silencio añil

de promesa verdadera.

Mis manos acogerán los bienes y regresarán mis sueños.

Seré, clara expectativa en un susurro

y las rendijas de las noches emitirán los sortilegios más hermosos.

Estarás conmigo, compañera y viajera ausente.

Serás, de algún modo, cada poema escrito en tu sutil presencia.


 

jueves, 28 de septiembre de 2023

SIN TÍTULO - VIII

 

 

El poeta siempre se sienta a la última mesa del café,

donde los veladores imprimen rasgos sutiles a los tertulianos.

Yo, sólo por verles como en mis ensoñaciones,

me siento frente al trampantojo.


Junto a mí se abre una puerta,

de espaldas,

un hombre contempla absorto el mar.


Pronto caigo en el ensueño

y cierro mi libro.

Fijo mi mirada, presa de una cálida vaharada,

en el horizonte

y me alcanzan los murmullos del discurso del poeta.


Estoy sola,

el café abre sus puertas a la mañana.

Busco compañía y paisaje,

el último cuento de los contertulios

y la voz grave con subyugantes versos.


Retomo mi ávida lectura

y poco antes del último sorbo de mi brebaje,

regreso a la realidad anodina.

Pago.

Salgo.

Y poco a poco con el viento sobre mi rostro

me acerco al mar verdadero,

silente hoy en su mansedumbre.


 

miércoles, 27 de septiembre de 2023

SIN TÍTULO - VII

 

 

¿A dónde se dirige el barco de la botella?

Navega sin rumbo, como las palomas en el parque.

Entre fotos y latidos del pasado,

fija su proa hacia la pared celeste,

mientras la curiosidad trama un viaje cerca de la luna.


Las tardes infantiles se pueblan de aventureros momentos

mirando la estática figura de la nave en su botella.


No falta ni la triste despedida

en el muelle de su sabiduría:

adioses entre libros que entretienen la distancia.


El mar bravío alcanza el retrato del fugitivo.

¿Qué menesteres lo alejan en el mágico vagabundeo del navío?


La botella contiene los venenos de los mares imprevisibles,

los tesoros que se esconden en las manos de la infancia,

las veleidades de tantas conquistas imaginadas,

los territorios misteriosos allende los mares...


Todo esto, en el eje del imaginario,

forma la constelación de su rumbo en la botella.




 

miércoles, 20 de septiembre de 2023

SIN TÍTULO - VI

 

 


Inquietud. La letra tira de mí

hacia el centro de la tarde,

donde el discurso de la noche

logra el tamiz de los colores

y todo se convierte en oscuridad

iluminada con el artificio de las luciérnagas.


Es un preparativo. El tiempo vespertino languidece

adaptando sus huesos a la calma que requiere la nocturnidad.


Te pienso. Ante tu total desconocimiento.

Conjugo voces que son nuestras pero ignoradas.


Bolsillos cargados de secretos. Años de lejanía,

mientras el mar modelaba tu rostro.


Volvía, como de costumbre volvía a no verte.

Ahora estoy aquí con el mismo temor de siempre.




 

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