AROMAS

 

Esos no son mis olores, huele a pulpa de tomate. Pienso en un tomate fresco y siento náuseas. No es el tiempo de sus aromas frescos del mediodía, es medianoche. La luz de las luciérnagas marca en el calendario una noche de aceite crudo. La noche debería tener un aroma feliz de jazmines, como en el sur. Otras veces el ajo dentro del aceite elimina el encanto del atardecer, borra el olor del salitre. Si puedo entro en los comedores donde la variedad de las comidas no impregna el aire. El mundo, irónicamente, se vuelve comida mientras en algunos sitios la gente muere de hambre y de fragancias pestilentes de cuerpos putrefactos.

Viene a salvarme el incienso con sus efluvios maderosos. Pone otro sentido a los sentidos del alma. La noche se calma y la oscuridad despide a sus fantasmas.

En las mañanas poso mis pies sobre la hierba recién cortada, mis pasos en la alfombra etérea, en tanto digo las palabras que te recuerdan. Convoco a la dama alucinada que será la luna de esta madrugada con el aroma a sándalo. La madera perfumará mi morada en el sueño de plata.

Los seres inmortales huelen a flores y a escarcha y tienen alas transparentes de vivos colores, que indican la senda por dónde vamos a partir.

Hay un fragante destino en mi almanaque.