CONFESIÓN

 

El incienso se quema en un recodo de la casa, borra aromas pestilentes de su paso, esas huellas de animal en sequía, el sonido de sus pasos cuando no estás, la vertiente más retrógrada de otro tiempo y el cansancio que te aflige.

Los aromas de la tarde se tuercen y evocan las canciones que te liberan de un corsé prohibido por tu ánimo etéreo y silencioso. Rasga la cortina de la siesta porque quiere enseñarte desnuda al mundo y recuerdas la escena de la mujer en aquel balcón del miedo.

Cuando ataca se pone el cielo gris, se revuelven las aguas y todo amenaza con arrollarte. El tiempo se alarga y nadie castiga al malechor, no hay justicia te dices y recurres a las plegarias de la infancia. La lucha es solitaria y quienes quieren apoyarte se encuentran con la venganza.

Golpea tus sueños con los nudillos de la maldad. Pared papel en el desierto y el dolor que no cesa. Caminas con el peso de tu alma extenuada sin saber a dónde vas ni quién podrá frenarle. Cuál es el oficio verdadero de los guardianes, que no descubren sus artimañas. Se le ve clavando agujas en el sol mientras el barro se acumula en otra geografía.

Y en la madrugada te hallas a ti misma sobre el ara inmaculada de tus posesiones minúsculas, rogando su muerte para que todo termine.

DESPERTAR

La mirada repleta de invierno, el vacío en el pecho como si carecieras de vísceras, las manos en los bolsillos como puños de la derrota, un canto al cielo y a la esperanza, sin armas de momento para una nueva victoria...

El día empieza muy pronto aunque todavía tengas noche entre los párpados. Te seduce el sueño posado sobre la almohada. Quieres volver a tenerlo como si fuera un niño pequeño que acude a tu regazo.

La tristeza conversa con el primer café del día.

Flotas en el aire con tus mejores pensamientos, sueles decirlos en un murmullo y se hacen jirones rozando la mañana. Te duele, la realidad te duele y te aprieta la garganta. Sólo una cascada de lágrimas podría vencer al dolor. Dormir es siempre una tentación pacífica, una huida de las garras que atenazan la oscuridad antes del amanecer, porque todos los símbolos se esconden y la visión es terrible sin luces que te acompañen.

Poco a poco las sombras se disipan y encuentras el valor para dar un paso tras otro. Todavía te sirve la canción que escuchaste y eres libre dentro de ella. A pesar de la dureza de las cadenas, siguen fluyendo las horas y te cuentas una mentira otorgándote así el beneplácito de la vida. Un cuento más para poder abrir los ojos.

Vagas en la penumbra matutina buscando razones que te sostengan.

SOY UNA MUJER MALTRATADA

 

Me llamo Dunia y me gusta contemplar el mar y las montañas con sus cimas nevadas.

Estoy presa en mi propia casa, muchas veces me planteé llamar al cero dieciséis pero nunca supe cómo contar mi historia.

Mi ex pareja continúa persiguiéndome y manteniéndome bajo el terror. No se lo puedo decir a nadie, porque nadie me creería.

Soy como un perro en una jaula. Un chip me ata. Ramón es ingeniero informático. El chip me fue implantado en una consulta odontológica. Sentí algo extraño, lo dije y el endodoncista me dijo que él no me había pinchado. Fue en la cabeza y desde entonces mi vida se convirtió en un infierno.

Durante un par de años fui de consulta en consulta médica, visité las urgencias en varias ocasiones, los dolores no cesaban con nada. Algunas veces esos dolores duraban 48 horas seguidas sin ningún descanso, sin ningún alivio. Las cefaleas me paralizaban. Finalmente un neurólogo me diagnosticó cefalea de origen inespecífico. Un día esos dolores desaparecieron y aparecieron otros nuevos. También tengo un acúfeno que a veces no me deja oír. Dejé de ir al médico y escuché atentamente los movimientos del otro lado de la pared. Que durante un tiempo largo fue agujereada por un taladro en diferentes puntos. Llegué a pensar que podían taladrar hasta mi pared.

El sistema es ideal para los maltratadores que disponen de bastante dinero. El chip se activa a distancia. Es difícil hallar a un culpable y denunciarlo. Está cerca. Es peligroso.

En ocasiones he pasado mucho miedo. No me acostumbro a vivir de esta forma. Aunque nadie lo sabe, siempre estoy muy triste. Me he quedado sin amigos. No puedo concentrarme en sus conversaciones. Mi actitud estrambótica los ha alejado. Quién me iba a creer lo que pasa?

LINDOS SUEÑOS

 

"Cuéntame un cuento y verás que contento me voy a la cama y tengo lindos sueños"...
(Celtas Cortos)

Etérea, la nube cabalga en el horizonte. Solitaria, contempla a las gaviotas revoloteando sobre un cardumen plateado. El viento la empuja como a una niña prendida a una cometa de mil colores. Va siguiendo el rastro de plata hasta las rocas, allí esperan más aves. El mar agitado le enseña un peinado de espumas. Te muestro el cuadro viviente. Otras nubes de más allá del horizonte se acercan a completar la estampa.

De allende los mares llegó un ogro malo. Vaga por la orilla de la playa a la espera de tu mensaje amoroso. Es el ladrón de los sentimientos que no le pertenecen. Las novias, vestidas de negro, apostadas en las rocas, son presas de la desesperación.

Y ahora, cierra los ojos y duerme el sueño de los justos, mientras las hadas practican su magia.

Las olas esculpen con sus dedos los pasos en la arena. Se han guardado en sitios recónditos los bellos presagios. Una estrella de mar repta sabiendo que por fin has tenido bellos sueños. A lo lejos los delfines brincan.

Todo ocurre mientras sueñas. Que nadie te robe más tus fantasías. Despertarás brillante, con sed de buenos augurios, con un puñado de amor en cada mano, azul como el telón de la noche, exenta de las palabras que te angustiaban, con una mirada suave hacia el infinito donde residen los sortilegios... Estás ahí, mírate, mírame, en el espejo como Alicia.

VIGILIA

 

La luz lleva la noche en su nombre. No se cierran los ojos de la hoguera. Luna, como moneda, se introducirá en la alcancía de la vigilia. No me quiere, balbucea. Sólo transita por la madrugada con un apelativo en la garganta. Elogiarme a las cinco y querer destruirme a las ocho con un reclamo noctámbulo.

Usé los guantes nevados evitando las huellas en su rostro. Su boca sorda me menciona. Descubre un atajo que no lleva a la muerte. Lo dirá cuando por fin encuentre los vocablos que se aferran a la vida.

Niega sus fechorías y su poder para ejercer en las horas fantasmales.

Pero la mañana no es suya, sueña hasta tarde mientras la noche se va escapando.

Pretende anular la memoria porque no acepta que tengas un pasado ni un presente ni un futuro. Elude el rechazo y el buen sentido de quienes lo frenan.

Su vivir es patológico. Diría sin temor a equivocarme que su etiqueta es una psicopatía. Sabe el No gigantesco, él es el único que se arroga un Sí contra la voluntad de su víctima.

Un ápice de oscuridad ilustra la aurora. Las aves inauguran la jornada.

NO SERÁS TÚ

Acuno a una frase lánguida recostada en la cumbre de la tarde. Qué me cuenta? De nada sirve, ya sabes que estoy prisionera. Los sentimientos no importan al verdugo.

Salí a respirar el frío que anuncia el invierno, mi cuerpo tembló y acusó a la memoria: era libre y podía recorrer cada pensamiento, cada estribillo de mis canciones, cada sueño certero, cada recuerdo, cada imagen, cada mano tendida... Vivía en un susurro constante, en un presente activo y esperanzado.

Despertar sin conciencia, una boa apretando el pulso. Mi derrota es una victoria aunque no sanen las heridas. Lejos, muy lejos de él. La letra fue del amor y ahora es de su contrario con el propósito de curar.

Las manos atadas y en el hueco una oración. Nunca voy a aplaudir sus acciones, nadie respeta al que roba.

Miradas escondidas, súplicas burladas...

Remolino. El viento. El vino. Vino él? Convino. Un comino. No importa. Una letra. Mi impronta contra su malvada treta. No duerme. Muerde, perro, en la muerte.

Sacudo la botella del mensaje, puede que sea bueno agitar las palabras. Decepcionante. Son quejas a mansalva, lamentos, alaridos y el dolor como sedimento. Mírame y sigue con tu herramienta achicando el agua del naufragio. Es un momento de vacilación, de lento tormento, de adiós infinito.

Sisea. La sierpe quiere arrebatarme la calma. Elegí y mi sed lo proclama. No estás. Estoy y no serás tú.

NACIÓ EN GHARGHAJKO DE LOS CHAGJFRES

 

Alteró mi existencia fabricando un patíbulo.

Cuando está suenan las paredes, aparecen jaulas con cotorras, añoro su ausencia, me molestan las aves, su gesto libre y recuerdo mi libertad y a quién me dejó disfrutarla.

Efímero instante en el que mi ser habló, fuera de la prisión y sus marcas.

Es tan bruto que no lo sabe.

Detesto sus herramientas y sus manos dispuestas al daño. A sus espaldas vienen latidos y se abren las posibilidades de volar.

Mi felicidad depende de su ausencia.

Se esconde, es cobarde y sólo detrás de una pared muestra sus garras. No es un animal, yo amo a los animales, es un ser humano maligno.

Molesta, siempre molesta.

You make me feel so free.

El silencio abre su puerta. Mi ventana da al mar. Mis ojos le ven arrimado a una farola como si intentara sujetarla y el día se vuelve oscuro, bajo miles de alfileres que se clavan en las nubes.

Mis palabras son urgentes. Querría reírme pero no puedo.

Qué sentir cuando no sientes nada? Cuál es el límite de sus confines? Qué rodeos hay que dar para alcanzar la libertad? Cuánto dolor es necesario para redimirse?

Le dedicaría un poema escatológico cada mañana. Risas al borde de las lágrimas.

Santa Teresa hablaba de la locura amorosa y Alejandra Pizarnik, extrajo la piedra de la locura.

Y ahora...

Sácame de aquí...

No me digas que esto sólo ha sido un juego para que sus vidas no sean tan frustrantes. Sólo tienes que hacerte cargo de los restos del naufragio y devolverme todas mis llaves.

Yo, previsora, comienzo a decirte adiós.