"La selva está hecha a lápiz, punta fina
sobre papeles rotos, garabatos que se alzan en el aire y
cajitas de música y el oso perezoso.
Una lágrima verde rueda sobre la lengua del jaguar.
Tierra tatuada, selva con la Palma en el centro
que en un aire de reina despliega su penacho, sus aspas,
su cabellera de hilos, su serena ebriedad.
Abajo, el viento junta restos del universo".
(De PALMA REAL, Jorge Boccanera)
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hoy no me pongas música, Amor, que con tu silencio de siempre hay suficiente como para enterrar mi rostro en el hombro de la espera y que me halle el tiempo vano la frente calavera de piratería sentimentalhoy no me tengas en cuenta los borrones circulares en el borde de la mesa donde escribo sin ton ni son bocetos infantiles no aptos ya para canas de este tipo
hoy no quieras nada de mí aunque yo lo quiera todo y todo al mismo tiempo
que viene noche atracando con su fuelle y su grave acento diciendo una vez más que no llegas y junto dos almohadas y las multiplico en una torre de marfiles apretando un grito y un reproche
esta noche sí en medio de la selva madrugada que promete quiero desearte alas y destino de estas coordenadas sedientas con todos los contraluces apagados con las palmas extendidas a tu cuerpo como tu sombra dibujada en el delirio de la ausencia
