Amanda siente que todas sus vértebras se sueltan y por primera vez, desde hace meses, afloja la tensión. Está sentada en una de las sillas de madera en su terraza y espera a Jorge. Ha olvidado todo lo escrito hasta ahora y siente el ficticio alivio que le proporciona el despejado firmamento, frente al calor extremo de Madrid. Ha puesto sobre la mesa la botella de cava que compró y dos copas. Mira hacia las luces que recorren el horizonte.
De pronto sus ojos se detienen en la luna, no había reparado hasta ese momento que estaban en plenilunio, la posición estratégica de la Diosa está ahora a su alcance. Suelta sus pies de los zapatos y los apoya en la silla que tiene enfrente.
La fina película del aire templado roza su rostro en un amago de brisa.
Llueve, llueve torrencialmente. Ha cruzado la calle con mucha dificultad, sorteando misteriosos ríos formados sobre la calzada y en la parada del autobús es casi imposible refugiarse, no hay marquesina y bajo el saliente del edificio hay ya demasiadas personas intentando cubrirse. El autobús pasa de largo, va demasiado lleno. Llegará tarde inevitablemente y el recorrido ya no tendrá sentido. Se descubre completamente empapada, el cabello, los vaqueros y los mocasines chorrean. Ha protegido los libros bajo el chaquetón y tiene la sensación de llevar entre ellos y su pecho la angustia de haberle visto en el interior del autobús que la ha dejado desamparada, esperando al siguiente, como si el siguiente la fuese a llevar al lugar a donde ella iba.
Decide cruzar otra vez esa misteriosa confluencia de arroyos y volver a su casa a ponerse ropa seca. Tendrá que ir al Instituto de todos modos.
Cuando su madre le pregunta quién es por el telefonillo del portero automático siente deseos de decir nadie, porque de repente algo en su interior se ha vaciado y fue arrastrado por el agua de la calzada, y ella es la sombra que falta en el autobús que se ha ido llevándoselo.
